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布彻尔躺在病床上,双眼紧闭,呼吸平稳。他身上的湿衣服已经换成了医院的病号服,鸭绒被夹在腋下,手臂都放在被子上,一只手的手腕上缠着绷带,另一只手挂着吊针,入针处的皮肤周围有淡淡的淤青。我和亨特静立在布彻尔的床边,隔壁床的老太太好奇地往这里瞟着。

“谢谢你的外套。”我说。

亨特问:“这和我有关吗?”

几乎同时开口,我和他对视一眼,然后亨特继续说了下去。

“我敲门的时候,你不在。是你儿子……对不起,他叫?”

“布彻尔。”

“噢,布彻尔。他给我开了门。当时他看我的表情,就好像,”亨特皱起眉头,“就好像我是一个巨大的谎言。”

巨大的谎言。我听后都不知该作何表情,这种艺术家的形容。转头看着布彻尔的睡颜,此时我的心跳已经趋于平稳。“……怎么会

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